Ежели мысля как бумеранг вертится в пространстве. То, улетая от стоящих раком, и брызгающих соплями кобачков, она долетает до бэд-людей, и хапнув там заряду, возвращается назад, и больно ударяет согнутого буквой "зю", ничего не подозревающего кобачка сзади, по тому самому месту, которое и так уже бо-бо, от излишества возвышенного, которого, в его голове, слишком много, от бо-бо сзади, и которое он безконечно пытается срыгнуть на бэд-людей, которым эта блювотина как то согубо паралельно, и именно поетому она пролетев в мулиметре, действует только на кобачка. А бэд-люди преспокойно умирают от старости, с теми же мыслями и милиардами, к которыми они их с кобачка состригли, в свое время, не считая, что делают что то плохое, а думая, что делают то, что должны, и поэтому все им за это должны. Типа.
|